Sono mare.
Mediterraneo e oceano insieme,
calma che respira e burrasca che non chiede scusa.
Sono maestrale che arriva di colpo,
corrente che trascina, onda che ti sorprende quando pensi di aver capito tutto.
Sarda di nascita, con il Mediterraneo come primo respiro e il sale come eredità.
Cresciuta tra scogli che sanno di sole e di ostinazione.
Atlantica di adozione, Fuerteventura mi ha presentato l’oceano della vita:
più alto, più forte, più simile a quella parte di me che non avevo avuto il tempo di guardare.
Io non ho mai scelto l’acqua: è lei che ha scelto me.
Il mare mi ha insegnato a respirare quando il cuore fa male.
In questo periodo in cui dentro era tutto stretto, confuso, fragile, lui è stato la mia cura.
Il rumore delle onde mi ha rimesso in ordine,
il colore sulla pelle mi ha ricordato che sono viva,
la sabbia che scotta mi ha riportata nel corpo,
e ogni bracciata in una lunga nuotata ha sistemato i pensieri uno dopo l’altro, come conchiglie allineate.
Io sono mare: sono sole che asciuga le ferite, sono pelle abbronzata che racconta dove sono stata, sono sale che brucia e guarisce allo stesso tempo.
Sono mare perché mi perdo e mi ritrovo nello stesso istante.
Perché ho la stessa testardaggine delle onde che tornano sempre,
anche quando nessuno le aspetta.
Perché quando amo, arrivo forte; quando soffro, mi ritiro; quando guarisco, torno limpida.
La mia follia buona vive nei bagni notturni.
L’acqua scura, la luna che si riflette, il silenzio che diventa casa.
Lì si trasforma il mio essere: si allenta, si apre, respira.
Sono mare perché non so essere una cosa sola.
Sono immensa e stancante, fresca e necessaria.
Sono colore, brio, profondità.
Sono quella risata che esplode quando l’onda ti prende alla sprovvista e quella quiete che arriva quando ti lasci andare senza resistere.
E ogni volta che mi allontano,
una parte di me resta lì,
sospesa sotto la superficie,
a brillare come un segreto che il mare custodisce.
Sono mare, e anche se a volte cambio forma, prima o poi mi ritrovo.
